MÉXICO COMO PUNTO DE PARTIDA
No sé si soy nacionalista.
Al menos no en el sentido en el que hoy suele entenderse esa palabra.
No siento la necesidad de defender a México porque sea México. No creo que todo lo mexicano sea bueno. No creo que nuestra historia tenga que convertirse en una colección de héroes perfectos, enemigos absolutos, banderas, discursos y fechas que debemos repetir hasta sentirnos orgullosos de algo que muchas veces ni siquiera entendemos.
Tampoco me interesa demasiado ese nacionalismo que necesita decirnos constantemente que somos un gran pueblo.
Porque basta salir a la calle.
México existe ahí.
En el transporte público.
En la escuela.
En el salario.
En la comida.
En la familia.
En la colonia.
En el trabajo.
En los privilegios.
En las oportunidades que unos tienen y otros no.
México no es solamente una bandera.
México es una condición.
Y ésa es la parte que me interesa.
Porque yo nací aquí.
No elegí México.
México ocurrió antes que yo.
Cuando llegué ya existían sus instituciones, sus costumbres, sus desigualdades, su religión, sus formas de hablar, sus maneras de trabajar, sus prejuicios, sus aspiraciones y sus contradicciones.
Yo sólo aparecí dentro de todo eso.
Como todos.
Durante mucho tiempo uno simplemente vive.
Va a la escuela.
Aprende lo que le enseñan.
Trabaja donde puede.
Busca dinero.
Consume.
Se divierte.
Se enoja.
Se acostumbra.
Y poco a poco empieza a creer que el mundo funciona así porque así tiene que funcionar.
Hasta que algún día preguntas:
¿Por qué?
Y ésa es una pregunta peligrosísima.
Porque después vienen otras.
¿Por qué estudiamos así?
¿Por qué trabajamos así?
¿Por qué pensamos así?
¿Por qué admiramos determinadas cosas?
¿Por qué queremos vivir como vive otra gente?
¿Por qué seguimos midiendo nuestro éxito utilizando modelos que ni siquiera fueron construidos desde nuestra realidad?
¿Por qué tantas veces sentimos que para ser mejores tenemos que parecernos a alguien más?
Europa.
Estados Unidos.
El primer mundo.
El empresario exitoso.
El académico extranjero.
El artista internacional.
El tecnológico de Silicon Valley.
El modelo siempre parece estar en otra parte.
Y nosotros estamos aquí.
Entonces empecé a preguntarme algo mucho más incómodo:
¿Cuántas de las cosas que creo realmente son mías?
No hablo de propiedad intelectual.
Hablo de pensamiento.
Las ideas con las que entiendo el éxito.
Las ideas con las que entiendo la educación.
Las ideas con las que entiendo el dinero.
Las ideas con las que entiendo la inteligencia.
Las ideas con las que entiendo el progreso.
Las ideas con las que entiendo incluso lo que significa vivir bien.
¿Cuántas nacieron realmente de observar el lugar en el que vivo?
¿Y cuántas simplemente heredé?
Porque heredamos muchísimo.
Los mexicanos heredamos España.
Heredamos Europa.
Heredamos el catolicismo.
Heredamos estructuras coloniales.
Heredamos Estados Unidos.
Heredamos capitalismo.
Heredamos instituciones.
Heredamos tecnologías.
Heredamos categorías políticas.
Heredamos incluso las palabras con las que criticamos aquello que heredamos.
Y no digo esto para buscar culpables.
Sería demasiado fácil.
Después de doscientos años de independencia sería bastante cómodo explicar cada uno de nuestros problemas diciendo simplemente:
“Nos conquistaron.”
Sí.
Nos conquistaron.
Pero después ocurrieron muchas más cosas.
Mexicanos gobernaron mexicanos.
Mexicanos explotaron mexicanos.
Mexicanos enriquecieron a mexicanos.
Mexicanos empobrecieron a mexicanos.
Mexicanos construyeron instituciones.
Mexicanos destruyeron instituciones.
Mexicanos heredaron privilegios y mexicanos aprendieron a utilizarlos.
Nuestra historia no puede reducirse eternamente a españoles contra indígenas.
La realidad se volvió muchísimo más compleja.
Y por eso tampoco busco una pureza mexicana.
No sé qué significaría eso.
¿Olmeca?
¿Mexica?
¿Tlaxcalteca?
¿Maya?
¿Novohispana?
¿Española?
¿Indígena?
¿Mestiza?
¿Revolucionaria?
¿Liberal?
¿Católica?
¿Capitalista?
¿Norteamericana?
Somos demasiadas cosas al mismo tiempo.
Tal vez ése sea precisamente el punto.
México no es una identidad pura.
Es una acumulación.
Una mezcla.
Una contradicción permanente.
Y yo también.
Por eso mi búsqueda nunca fue encontrar “lo mexicano” como si estuviera enterrado en algún sitio esperando que alguien lo descubriera.
Mi búsqueda empezó conmigo.
Eso es mucho más humilde.
Y también mucho más brutal.
Porque yo sí puedo observarme.
Puedo preguntarme qué me enseñaron.
Qué acepté.
Qué rechacé.
Qué deseé.
Qué me frustró.
Qué oportunidades tuve.
Qué oportunidades nunca existieron.
Qué tecnologías aparecieron durante mi vida.
Qué aprendí en una escuela.
Qué aprendí fuera de ella.
Qué conocimientos tuve que buscar porque ninguna institución me los dio.
Qué cosas terminé construyendo porque aquello que necesitaba simplemente no existía.
Y entonces ocurrió algo curioso.
Sin saberlo, durante años fui construyendo una respuesta.
No una respuesta sobre México.
Una respuesta desde México.
Empecé a tomar cosas.
Ideas.
Métodos.
Tecnologías.
Filosofías.
Herramientas.
Arte.
Programación.
Educación.
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Internet.
Inteligencia artificial.
Diseño.
Experiencia.
Fracaso.
Trabajo.
Todo lo que encontraba y me servía.
Nunca me preocupó demasiado de dónde venía.
Me preocupaba qué podía hacer con ello.
Esto no es un currículum. Es lo que ocurre cuando empiezas a hacerte ciertas preguntas y ya no consigues dejarlas en paz.
Y poco a poco aparecieron conceptos, métodos y sistemas: lo que más tarde llamé Pensamiento Oscuro, Ingeniería Creativa Retrógrada, Metahiperrealidad y Transuficiencia. Nombres que puse después a preguntas que ya llevaba mucho tiempo haciéndome.
En algún momento empecé a observar todo eso y comprendí algo:
yo nunca me senté a diseñar una filosofía.
La filosofía apareció después.
Primero hice cosas.
Primero intenté resolver problemas.
Primero construí.
Después entendí que detrás de muchas de esas decisiones existía una forma común de mirar el mundo.
Entonces empecé a nombrarla.
Y quizá ahí se encuentre lo más cercano que tengo a un mexicanismo.
No un nacionalismo.
No una doctrina.
No una declaración de superioridad.
Mucho menos la pretensión absurda de hablar por todos los mexicanos.
Yo no puedo decir:
“El mexicano piensa así.”
Sería ridículo.
Somos millones de personas viviendo realidades completamente diferentes.
Pero sí puedo decir:
“Yo fui producido aquí.”
Ésta es mi evidencia.
Mi vida.
Mi contexto.
Mi trabajo.
Mi educación.
Mi ciudad.
Mi acceso tecnológico.
Mis limitaciones.
Mis privilegios.
Mis contradicciones.
Y desde esa posición puedo intentar pensar.
Eso es suficiente.
Porque quizá durante demasiado tiempo hemos creído que para producir pensamiento primero necesitamos permiso.
Una universidad.
Una institución.
Un título.
Un centro intelectual.
Una tradición reconocida.
Una editorial.
Un experto que confirme que nuestra pregunta merece existir.
Yo ya no estoy tan seguro.
No porque esas instituciones no tengan valor.
Lo tienen.
Pero el pensamiento no puede depender completamente de ellas.
Pensar empieza mucho antes.
Empieza cuando alguien mira aquello que todos consideran normal y pregunta:
“¿Por qué tiene que ser así?”
Y después intenta construir otra cosa.
Tal vez aquí está mi diferencia con muchas formas de nacionalismo.
Yo no quiero defender a México tal como es.
Quiero saber qué podemos producir desde las condiciones que tenemos.
No necesito decir que nuestra historia fue gloriosa.
Necesito entenderla.
No necesito decir que somos el mejor país.
Necesito observar lo que somos.
No necesito inventar una esencia mexicana.
Necesito reconocer desde dónde estoy pensando.
Y ésa es una diferencia enorme.
Porque México deja de convertirse en una respuesta.
Se convierte en un punto de partida.
Hace poco apareció una pregunta:
¿Qué pensamiento puede producirse desde México cuando dejamos de mirar nuestra condición únicamente con categorías heredadas?
Y mi primera reacción fue absurda por sencilla.
YO.
No porque sea el único.
Eso sería una estupidez monumental.
Seguramente existen miles.
Quizá millones.
Personas construyendo formas diferentes de entender su realidad sin llamarlas filosofía.
Pero yo sí puedo responsabilizarme de una.
La mía.
Puedo desarrollarla.
Puedo escribirla.
Puedo probarla.
Puedo equivocarme.
Puedo confrontarla con gente que piensa completamente diferente.
Puedo descubrir que algo que considero nuevo fue pensado hace quinientos años.
No pasa nada.
Crear pensamiento no significa producir ideas químicamente puras que jamás hayan aparecido en la historia humana.
Nadie hace eso.
Las civilizaciones copian.
Mezclan.
Traducen.
Roban.
Transforman.
Heredan.
Destruyen.
Reconstruyen.
Nosotros también podemos hacerlo.
La diferencia está en qué hacemos con aquello que recibimos.
Y desde dónde lo hacemos.
Por eso hoy entiendo mejor algo que durante años hice sin saber explicar.
Mi trabajo nunca consistió únicamente en crear proyectos.
Estaba buscando una forma de existir intelectualmente desde el lugar en el que me tocó vivir.
No desde París.
No desde Madrid.
No desde Silicon Valley.
No desde una universidad imaginaria perfecta.
Desde aquí.
Desde Tlaxcala.
Desde México.
Con internet.
Con computadoras.
Con salarios mexicanos.
Con escuelas mexicanas.
Con problemas mexicanos.
Con contradicciones mexicanas.
Y con todas las herramientas del mundo que pueda alcanzar.
No quiero aislarme del pensamiento extranjero.
Sería otra forma de ignorancia.
Quiero exactamente lo contrario.
Leerlo todo.
Usarlo todo.
Discutirlo todo.
Pero sin olvidar nunca desde dónde estoy leyendo.
Quizá ése sea mi mexicanismo.
No decir:
“México tiene la razón.”
Sino:
“México es el lugar desde donde me toca hacer la pregunta.”
Y después construir mi propia respuesta.
No sé si algún día esa respuesta tendrá importancia.
Eso pertenece al futuro y a otras personas.
Lo único que puedo hacer ahora es producirla.
Porque si alguna vez me preguntan:
¿Qué pensamiento puede producirse desde México?
ya no necesito responder con una teoría.
Puedo responder de una manera mucho más sencilla:
Éste.
