Diarios — Mar del Plata #7
Por primera vez desde que llegué el mar no está gritando. La bandera que suele cargar la arena como cruz hoy es celeste: no hay peligro para los nadadores. El sol abraza con fuerza y quema a los desprevenidos — entre ellos, yo mismo. La escollera es testigo del hermoso día que fue hoy y el tiempo de los recuerdos que atesoro.
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Camino por la costanera y me siento chiquitito. Qué insignificante somos nosotros, los humanos, y nuestros problemas. ¿Qué sentido tenemos contrapuestos a la inmensidad del mar y el horizonte, la Fata Morgana y el sol que se esconde todos los días de la maldad inusitada de la luna?
Empiezo a sentirme nostálgico pero no me sirve ocuparme de eso ahora. Salgo al balcón y escucho la ciudad aullar. Mi única inquietud es: ¿qué película veo esta noche? Ojalá fuese así todos los días, poder (sobre)vivir con cierta somnolencia. Dice mi amiga poetisa en oscuridades como esta:
Podré describir el terror de los peces y su espera brillante, soportar los estruendos de la orilla muda, tener un silencio inabarcable de tiempo, y zarpar contra los años perdidos.
Que así sea.
