El Castillo de Milán
Lo que tres hombres de 1497 nos enseñan sobre la IA y el futuro del trabajo
Vivimos una época maravillosa. Sé que no lo parece. Nuestra tendencia humana se inclina hacia el riesgo y la amenaza, produciendo las 24 horas del día datos que, más que iluminarnos, nos confunden. Mucho humo, mucho ruido y un enorme deseo de claridad ante la incertidumbre.
Es nuestra respuesta natural al cambio. Pero quizá lo inevitable merece otra mirada.
Epicteto, el gran estoico, tenía una definición clara de abundancia, aunque a menudo la olvidamos: disfrutar plenamente de lo que vivimos. Como humanidad no nos estamos dando cuenta. Seguimos buscando riesgos, generando conflictos y cediendo terreno a la mediocridad, que solo oscurece más la realidad posible.
Estamos viviendo, en unas cuantas décadas y no en un milenio, una transición comparable al paso de la Edad Media al Renacimiento: del oscurantismo y la lucha por el poder a una nueva forma de ver el mundo, de pensar, de ser virtuosos y de disfrutar de verdad la abundancia.
La sombra que nosotros mismos creamos
Una de las sombras más grandes nació de nuestra propia genialidad: la inteligencia artificial. En cuanto se abrió al mundo, el miedo a la incertidumbre resquebrajó nuestra vida cotidiana. Y surgieron las preguntas universales: ¿Seré sustituido por la IA? ¿La automatización destruirá el mundo?
Mi respuesta a ambas es: sí.
Nuestro oficio actual va a cambiar. Debe cambiar. La definición de ser humano, en lo individual y en comunidad, ya está cambiando. Se está destruyendo un pasado para dar entrada al futuro posible.
Pero el futuro no llega con fanfarrias ni con apocalipsis. Llega con la sutileza de la evolución: imperceptible, pero constante. Así ocurrió en los siglos más brillantes de nuestra historia.
Milán, invierno de 1497
En una sala del Castello Sforzesco, a la luz de una lámpara de aceite, había dos hombres.
Fray Luca Pacioli, 50 años, hábito franciscano manchado de tinta, movía cubos y dodecaedros de madera. A su lado, Leonardo da Vinci, 45 años, barba entrecana, intentaba atrapar con un trazo la sombra que esos sólidos proyectaban en la pared.
Hablaban de Dios con números.
— La proporción divina — decía Pacioli — es el esqueleto invisible de todo lo bello.
Leonardo no contestaba. Dibujaba.
Su colaboración está documentada: Ludovico el Moro les pagaba a ambos para hacer de Milán la capital de lo imposible. Pero en esa mesa había un tercer invitado. No tenía silla ni cuerpo. Estaba en la mesa misma.
El fantasma de Florencia
Filippo Brunelleschi había muerto en Florencia en 1446, seis años antes de que Leonardo naciera. Nunca se conocieron. Y sin embargo, todo lo que había sobre esa mesa era suyo.
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Aquel orfebre florentino, unos 75 años antes, se atrevió a perforar una tabla con un pequeño agujero para preguntarse cómo ve el ojo lo que ve. Con un espejo y el Baptisterio de Florencia frente a él, demostró que el infinito podía tener un punto de fuga. No pintó la perspectiva: la demostró.
Sin ese agujero, Pacioli no habría tenido una matemática que escribir. Y sin esa matemática, Leonardo no habría tenido una mano para dibujar.
El encuentro de Milán fue, en realidad, así: Brunelleschi era el fantasma. Pacioli era la voz. Leonardo era la mano. Uno había visto el espacio, otro lo había medido y el tercero quería atraparlo.
Basta mirar de cerca los dibujos que Leonardo hizo para De divina proportione — esos sesenta poliedros huecos, como jaulas de luz — para ver la escena completa. La cúpula de Florencia, que Brunelleschi levantó sin cimbra y que quedó cerrada en 1436, se volvió sesenta años después un modelo de madera en una mesa de Milán. Luego, una fórmula escrita por un fraile. Luego, una línea perfecta trazada por un pintor que casi nunca terminaba nada.
Tres hombres que nunca respiraron el mismo aire al mismo tiempo. Pero una sola idea que viajó de Florencia a Milán durante un siglo entero:
El mundo no es un caos que sufrimos, sino una geometría que podemos entender.
Inventar la profesión para hacer el trabajo
En 1497 no existían el arquitecto, el contador ni el ingeniero como hoy los conocemos. Existían tres hombres obsesionados con problemas que aún no tenían nombre.
Brunelleschi quería que una cúpula flotara. Pacioli quería que los números no mintieran. Leonardo quería que el vuelo fuera dibujable.
Tuvieron que inventar la profesión para poder hacer el trabajo.
Hoy nos pasa igual. Llamamos “abogado”, “contador” o “arquitecto” a trajes que ya nos quedan chicos. La IA, la bioingeniería y el diseño de futuros no caben en esos títulos.
No estamos ante el fin del trabajo. Estamos en el invierno de 1497, en Milán.
De nuevo alrededor de una mesa, sin nombre para lo que hacemos, inventando la profesión mientras inventamos el futuro posible.
¿Y tú? ¿Qué problema sin nombre te obsesiona hoy? Tal vez ahí esté la profesión que todavía no existe.
Brunelleschi, Pacioli y Leonardo no tuvieron manual. Tuvieron criterio. Esa es la pregunta de fondo de mi libro Homo Honestus: no qué puede hacer la máquina, sino quién me convierto cuando la uso y para qué debe existir lo que estoy construyendo.
En 14 escenas mentales, de Don Quijote a Descartes, el libro propone un nuevo renacimiento: colaborar con la inteligencia artificial sin abdicar del gobierno de nuestra conciencia. No se trata de resistir el futuro, sino de merecerlo.
Homo Honestus está disponible en Amazon, en edición Kindle y tapa blanda, y en elposibilista.biz
Gerardo Dueñas, “El Posibilista”, es estratega creativo, conferencista internacional y autor de Negociando a Color, Héroes de la Antártida y Homo Honestus.
