El cruzado negro
Los pesados cascos de tan portentoso caballo eran lo único que rompían la armonía de los grillos, de algún lejano croar, de quizá algún ciervo. La luna iluminando la ancha vereda, violentada con las furiosas pisadas de otros caballos, quizá en huída, quizá en persecución; hoy en día no es deporte sobrevivir. Las pesadas manos del caballero guían al caballo hacia rutas menos accidentadas, al tiempo que recuerda su espada hundiéndose en la carne pagana, reclamando las tierras para su señor. Está cansado pero se siente satisfecho, han arrasado con toda esa gente considerada como indeseable, por que adoran a la tierra.
Se detienen. De su bolsa de viaje toma un mendrugo, es una delicia, bebe un poco de agua que recogió de un riachuelo, sabe a tierra y es también una delicia. Su caballo descansa. El caballero se dedica a limpiar su espada. Piensa en la manera en la que reverberaba ante la luz de las llamas, cómo las miradas vacías de los paganos se apagaban tras sentir el frío embate de las hojas santas. Los rugidos de los guerreros acercándose presurosamente, la advertencia de sus espadas curvas al aire, las rudimentarias hachas de guerra y ningún escudo, ni siquiera armadura, están desesperados; no tuvieron oportunidad y eso lo alegra mucho, no así sus compañeros, quienes fatigados clamaban el final de tan sangrienta cruzada. A su entender, la labor era magnífica, los otros, aquellos no entendían el orgullo que significa servir a un señor. Un asomo de angustia lo asaltó ¿Cómo es que no lo entienden?
La duda en el soldado es inadmisible, había ocurrido un par de ocasiones. Más que las palabras, lo que lo inquietaba era la duda en la espada de sus compañeros. No eran embates furiosos, sino que ahora había un rasgo de gentileza, un tono de disculpa. –¡Cómo es que temes sesgar la vida de un adorador de la tierra? Ellos no tienen alma, son animales. –¡Es que no has visto sus rostros! Hay brillo, hay temor, pero no hay una llama de lucha. Algo se apaga, lo he visto especialmente en los rostros de los niños… Aquel soldado no propagó más sus inquietudes, la tosquedad de un hacha le deshizo la garganta.
La imagen de aquel sensible soldado ahogándose con su propia sangre, marcó de forma indeleble sus palabras en el pensamiento de nuestro caballero. Verlo acostado en el suelo, con lágrimas en los ojos, tirado frente a la puerta de una maltrecha casa de adobe, de la cual salían niños descalzos gritando, y una mujer que caminaba con prisa, cargando un pequeño bulto entre sus brazos.
Quizá la locura sea una enfermedad de esos animales paganos. Tienen lenguajes que suenan como alaridos, visten ropas extrañas, viven en casas de lodo, en tiendas de campaña, viajan mucho. No son personas, ellos no pueden ser objeto del infinito amor del señor. Quien sabe cuando habrán renunciado a tan valioso regalo. lo más probable es que hayan surgido de la arena, porque así como hay quienes nacen en las ciudades ellos seguramente nacieron en la arena. Pero qué desgraciada luce su vida, quizá se les hace un favor al brindarles la muerte.
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El viento corre entre los arboles, provocando un ligero siseo. La noche es fresca y el canto de los grillos se ha apagado, es momento de continuar en el sinuoso camino. Siempre le ha agradado montar a caballo, el vaivén en el andar del caballo combinado con el viento de oriente es uno de los placeres que disfruta en tal travesía. Travesía, travesía… ¿Cómo es que llegó a ese bosque? ¿De donde viene y hacia donde se dirige? ¿Y sus compañeros? ¿Es esto un sueño?
Escucha el relinchar de un caballo que se acerca con un jinete que luce masivo. –No es momento para pensar acerca de si estoy en un sueño. Esta será una formidable batalla– piensa, al tiempo que aprieta entre sus manos su rústica hacha y corre furiosamente hacia el misterioso jinete, quien permanece impávido. Sus gritos de batalla son furiosos, corre a gran velocidad, espera destrozarle la garganta a su enemigo, siempre es un buen golpe. El jinete comienza a correr hacia él vociferando en un idioma incomprensible. Primero hay que bajarlo del caballo.
Silencio. Nuestro caballero repara en las llamas de las tiendas de campaña, en la arena que pisa, el hacha que ostenta en las manos, las ropas ligeras, la extrañeza que le causa hablar, el idioma que usa lo conoce bien pero lo siente extraño ajeno. –Yo no soy uno de ellos. Intenta disuadir al jinete de su furioso embate contra él pero la única respuesta que recibe son gritos en un idioma que no entiende. Espanto.
–Él es un pagano, va a matar a un pagano. Debe morir el pagano, morir. Voy a morir. ¿Me asesinaré? Dios ¿Dónde — El soliloquio se ve interrumpido por el golpe de una espada cuya hoja reconoce. –Mi dios ¿Es esto una traición hacia tu sirviente? ¿Es que acaso mi obra no fue de tu simpatía? ¿Es que acaso no me escuchas? Tiene una herida enorme en el pecho, sangra mucho. Los sonidos de la batalla se escuchan lejanos. La vista comienza a nublarse, el mundo se comienza a volver difuso, y el fuego y los árboles, y las armas y las ciudades, y los mares en los que no zarpó, y la mujer que no lo esperaba y los hijos que no tuvo, la ancianidad que se le escurrió de las manos; todo se fundí en un caleidoscopio.
Silencio. Ha consagrado su vida a levantar la furiosa hoja de su espada en contra de aquellos que han negado a dios, les ha llamado animales y ahora él es uno de ellos, y muere por la hoja que tantas otras vidas arrebato en el clamor de la batalla y el frenesí religioso. No hay ángeles, no hay coros celestiales ¿De quién fue la idea de un dios como tal? y de existir ¿Acaso le importamos? ¿O lo único definitivo es la muerte? Queda poco por entender. Oscuridad
Tomar un poco de arena y llevárselo a la boca, su última resolución –Muerdo el polvo. El caballero levanta su espada para dar un fulminante golpe –Así es pagano, vuelve a la tierra. El reino de los cielos está vedado para seres sin alma, como tú.
