De todos os sonhos que já vivi e dos que ainda se constroem
Em julho de 2026, vi um vídeo que me fez chorar por me remeter a quem eu era em fevereiro de 2022. O tour pelo lugar onde passaram os personagens Lina, Lenu e Nino Sarratore.
Fazia muito calor no Rio de Janeiro, como de costume nessa época do ano. Estava de férias no Brasil, conversando com minha melhor amiga, queimada de sol e apreciando o verão. Ana mudou o rumo da minha vida com um simples empréstimo: o livro “A amiga genial”, de uma escritora que usava um pseudônimo para não ser reconhecida.
Pareceu-me estranho o linguajar daquelas páginas e a quantidade de referências a um lugar que me coube utilizar da imaginação para materializar. Nápoles era uma cidade distante, ruminante, não cabia nos planos de turismo ditados pelos algoritmos digitais.
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A franqueza da escrita me pegou desprevenida e me fez repensar todas as amizades que construí ao longo da vida com mulheres, seus atravessamentos por violências jamais expressadas e a exaustiva performance por validação externa. Mulheres brilhantes, cansadas, com poucas oportunidades e buscando entender a sua insignificância perante todas as demandas que aparecem ao longo do tempo. Eu fui Lila no seu atrevimento e necessidade de confronto e fui Lenu quando precisei escrever para conseguir me impor.
O livro me moveu de tal maneira que comecei a me dedicar a aprender italiano — para chegar o mais perto possível do napolitano — , organizei-me para poder fazer um intercâmbio no país e me convenci a viver a cidade com minhas duas melhores amigas, um ano depois. O atravessamento foi tanto que reli os livros, revi as séries, revivi o país algumas vezes.
Lembro perfeitamente de caminhar pela ilha de Ischia e ver um senhor com “O Segundo Sobrenome” na mão, lendo e observando a praia enquanto andava. Tentando dar vazão a todos aqueles cenários que foram elaborados por Elena Ferrante, na tentativa de internacionalizar o bairro Luzzatti.
E é de uma absurdez que eu, que fui criada no bairro de Vila Isabel, do outro lado do oceano, tenha me sentido tão compreendida por uma — possível — mulher italiana histérica no auge dos seus 60 anos.
Não acredito em nenhum tipo de universalidade que não seja a da literatura.
