Desprolija
Sucias. Quebradas. Llenas de tierra.
Nada aesthetic. Ni remotamente aesthetic.
No son las uñas de una señora (porque a mis casi 40, si, me pese o no, soy una señora).
Me había prometido que este último suspiro de los 30s iba a ser más como esas mujeres que conozco que siempre andan impecables, con las uñas hechas, el pelo lacio y sedoso, la ropa planchadita, perfumadas.
Bellas.
Yo me pregunto realmente cómo hacen.
Para estar así, bellas. Regias. Con pibes a cuestas, laburo, responsabilidades por doquier. Entrenan, corren 10k, van a la peluquería, se hacen las uñas, llevan a cuesta la familia, el perro y sonríen. Van por la vida como si flotaran.
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En cambio yo me arrastro. Llena de tierra. Las uñas sucias. El pelo atado. Sin pibes, aunque con el perro.
Me hundo, me comparo.
Serán felices? Importa acaso? La foto dice que sí, su sonrisa dice que sí, su Instagram dice que sí.
Bellas. Eso sí que nadie discute. Son bellas.
Eso importa en este mundo, donde lo que cuenta es lo que se cuenta, lo que se muestra.
Yo, desprolija.
Ellas, bellas.
