Non-Sequitur — Capítulo 1: Ressonância Zero
Ah. Merda.
Comparecer à central imediatamente.
Que recado idiota.
Esse imbecil na minha frente me olhando como se eu devesse dinheiro. Gorjeta é o raio que te partiu, infeliz.
— Vai logo, seu pilantra. Eu já estou indo.
Ok. Pistola no coldre da cintura. Pistola no coldre do peito.
Ah, ok. A faca no cinto está aqui. Tudo bem. Vamos.
O cheiro desse quarto me incomoda, sabe? Essa mistura de madeira velha com o óleo do dia anterior da taverna da frente dá uma sensação de fome e revolta.
Eu odeio esse lugar.
Eu preciso me mudar dessa pocilga. Inferno.
Se eu ganhasse uma moeda toda vez que a central me chama em horários cretinos, eu provavelmente dobraria o meu salário.
Olá, padeiro, olá sapateiro.
Kirat é longe pra caralho de Ciguz, muito longe da palhaçada e do show de almofadinhas de Minalga.
Como eu odeio esses filhos da puta.
Aqui na rua está meio nublado, um tempo que não se decide se chove ou se sai a porra do sol. Eu detesto esse tempo abafado. Eu sinto a umidade incomodar o meu nariz, enquanto eu vejo as paredes mofadas e o vidro sujo das casas perto da central.
As calçadas imundas e os poucos veículos arcanomecânicos circulando que exalam privilégio na minha cara são um lembrete de que eu estou muito distante da elite dessa cidade. E então, aquele caixão cinzento que chamam de Central da AMA em Kirat.
AMA.
Autoridade Máxima Arcana.
Deve ser bom ser mago. Deve ser bom pra caralho.
Ah, essas escadas.
Em dia seco dá pra sentir o cheiro de mijo. Eu sempre me pergunto como os vagabundos conseguem fazer isso. Aqui é a sede da maldita AMA. Tem duzentos mil e oitocentos soldados, tem uns trinta Justicares na ativa.
E NINGUÉM PEGA OS VAGABUNDOS QUE MIJAM NESSA ESCADA.
Cortez.
Esse careca é gente boa. Ele sempre parece de bem com a vida, embora o salário de escrivão seja uma merda e ele tenha duzentos e quinze filhos.
Porra, eu talvez reclame demais.
— Fala, Cortez. Por que me chamaram nesse lugar amaldiçoado tão cedo? Eu fiquei de plantão até as duas ontem. O que pode ter acontecido de tão grave?
— Sei lá, Girildor. O chefe mandou te chamar e eu mandei o mensageiro. Não me culpe.
— A culpa é sua sim, Cortez. Você que mandou aquele rascunho do demônio me buscar. Tem café nessa desgraça?
— Tem sim. Deixa que eu te sirvo.
Cortez é gente boa mesmo.
Mas esse café.
Minha nossa.
Aposto que em Ciguz os Justicares têm café melhor.
Esse pedaço da central é confuso e barulhento. Eu não gosto disso. Se eu não fosse Justicar, eu não conseguiria ser escrivão. O Cortez deve ter uma paciência de santo.
Certo que tem.
Pelos Nove, ele tem.
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A porta de madeira do escritório do Auditor Chefe era limpa, e o vitral com “Ilvar Duran — Auditor Chefe” em letras douradas mostrava pra todo mundo quem mandava naquele lugar.
E Ilvar era um cara chato.
Chato pra cacete.
A maçaneta da porta era meio emperrada. Ilvar segurava o dinheiro de absolutamente tudo. Aposto que ganha algum bônus se economizar na manutenção dessa espelunca.
O cabelo grisalho do Ilvar estava mal penteado, oleoso. As olheiras eram profundas. Eu não sei exatamente com o que mais ele lida, mas acho que esse cheiro de whisky que ele exala não compensa.
Talvez ele ganhe bem e só seja frouxo mesmo.
Azar dele.
— Bom dia, Auditor Chefe.
— Sinto muito, Girildor. Eu sei que você estava em horário de descanso e…
— Deixa essa formalidade pra lá. Tem outros dez Justicares na ativa nesse turno. Se você mandou me chamar, é porque ou tem confusão com dinheiro e corrupção ou alguém precisa ter dentes e ossos quebrados. Qual dos dois?
— Err… talvez os dois?
Corrupção e capangas grandes.
Esse trabalho fica cada vez pior.
— Certo. Mas eu sei que isso não é tudo. Me explica.
— Ok, ok… É que… você é um dos raros casos de ressonância zero, sabe? E esse caso tem a ver com tráfico de itens mágicos e residuum. Deve ser bem… problemático.
— Problemático é quando eu preciso mijar bêbado. Isso aí é trabalho de diligência, Ilvar. Que porra é essa?
— É que… os nossos indicadores estão péssimos e nós não podemos mandar tanta gente em batida, entende? Se alguém morrer ou ficar incapacitado, pega mal pro departamento. E aí eu vou precisar pedir reforço, e…
— Ah, entendi. Então manda o Girildor quebrar tudo na porrada, porque afinal de contas o Girildor tá sempre na corregedoria mesmo, não é?
— Err… quando você coloca assim…
— Mas isso ainda não explica tudo, Ilvar. Tem coisa que você não tá falando. Desembucha.
— Ok.
— Ok, o quê, desgraçado? Fala logo.
Os olhos dele arregalaram quando eu soquei o marco da porta. Ele veio bem devagarinho fechar a porta atrás de mim.
Pelos Nove, eu daria um soco na cara dele bem agora. Tenho certeza de que ele ia chorar igual criancinha, segurando o nariz sangrando.
Esse escroto maldito.
— Sabe, Girildor… É uma rede. Eles são bem… violentos. E já mataram três agentes. Eu poderia mandar um dos Justicares de plantão, como o Thomas, mas…
— Eu entendi. Você precisa GARANTIR que esses babacas terminem mortos ou com os dentes quebrados.
Eu acho que gosto disso.
O alívio apareceu na cara do Ilvar quando eu me virei.
As mesas da central estão cheias de escrivães. Dez horas da manhã. Vou falar com o Cortez. Não tenho saco pra falar com nenhum outro imbecil a essa hora.
— Ei, Cortez. Me passa a pasta do caso CWA-912–4507.
— Pois não, chefia. Espera um pouco aí. Pega mais um café enquanto isso.
Cortez voltou com a pasta enquanto eu terminava aquele café morno.
A pasta parece que foi feita de papelão molhado. Tá se desfazendo nas minhas mãos antes de eu abrir.
“Último paradeiro conhecido do suspeito: docas de Kirat. Pseudônimo: Menyr.”
Que bosta de nome.
Docas…
Ah.
Eu vou gostar desse trabalho.
