A obsessão está viva
O gol de Hércules aos 38 do segundo tempo levou a semifinal ao calvário dos pênaltis e lá, um goleiro que veio do rival e um volante formado em Xerém colocaram o Palmeiras na final da Libertadores
Há jogos que se decidem no placar e jogos que se decidem no estômago. A semifinal desta quarta-feira (21), no Nubank Parque, foi dos segundos.
O Palmeiras entrou em campo com os 2 a 1 construídos no Rio, uma vantagem que parecia travesseiro macio para a noite de volta, mas a Libertadores não empresta conforto. Ela cobra juros.
Durante boa parte do segundo tempo, a torcida fez o que toda torcida faz quando o relógio é aliado: olhou para ele. Cada minuto riscado era um degrau a menos até a final. O tempo parecia vestir verde.
Até os 38 minutos.
Hércules apareceu como aparecem os personagens que mudam o rumo de uma história: sem pedir licença. O gol tricolor foi um balde de água fria sobre milhares de pessoas que já ensaiavam o grito de classificação.
O estádio encolheu. E o agregado empatado empurrou tudo para o calvário das penalidades, o lugar no qual o futebol espia pecados, canoniza santos e sobretudo, onde o esporte bretão deixa de ser coletivo e vira solidão: a marca do pênalti.
Um, dois, três, quatro. Ninguém errava. Disputa de pênaltis sem erro é como corda esticada: todo mundo sabe que vai arrebentar, só não sabe de que lado.
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Arrebentou do lado tricolor. Nonato foi para a bola e encontrou Carlos Miguel caindo no canto esquerdo. Uma defesa que vale mais do que um pênalti parado. Vale um ponto final em qualquer discussão.
O goleiro que um dia vestiu as cores do maior rival escolheu o manto alviverde e naquele salto respondeu a quem ainda duvidava. O Palmeiras tem goleiro.
Faltava uma cobrança. E o destino, roteirista que gosta de ironias, entregou a bola a Marlon Freitas.
Logo ele. Cria de Xerém, formado nos campos do mesmo Fluminense que estava do outro lado. O menino que aprendeu a jogar vestindo grená, verde e branco caminhou até a marca com a calma de quem já tinha decidido tudo antes de chegar. À frente, Fábio, goleiro de tantas noites e tanta história.
Pé direito. Fábio de um lado, a bola do outro.
Há algo de simbólico em ver um volante decidir uma semifinal. O volante é o operário do meio-campo, quem carrega o piano para os outros tocarem. Raramente sai na foto. Nessa noite de Copa, saiu. E saiu justamente diante da casa que o formou, num daqueles enredos que só o futebol tem coragem de escrever.
A classificação teve a cara do Palmeiras dos últimos anos: difícil, sofrida, decidida no detalhe. Se não fosse assim, talvez nem parecesse o Palmeiras.
Ao Fluminense, resta a dignidade de quem lutou até o último instante e caiu na loteria mais cruel do futebol, derrubado por um filho da casa. Ao Palmeiras, resta a final. E a lição de que, na Libertadores, nenhuma vantagem é confortável e nenhum relógio é confiável.
Agora, o tricampeão da América está a 90 minutos de buscar o tetra.
A obsessão está viva.
