Hoy haré mi primer viaje con psilocibina
Antes de comenzar tengo que explicar qué significa esto, porque probablemente muchas personas que me siguen jamás han escuchado la palabra psilocibina.
La psilocibina es una sustancia psicodélica que se encuentra de forma natural en determinadas especies de hongos y puede modificar profundamente la percepción, las emociones, el pensamiento y la manera en que sentimos nuestro propio yo y aquello que nos rodea. Pero hay algo más que me llama profundamente la atención y que, curiosamente, no tiene que ver solamente con lo que este hongo puede producir en la mente, sino con su forma.
Hace un tiempo los hongos comenzaron a aparecer en mis sueños y empecé a observarlos de otra manera.
Cuando miro uno desde arriba veo una forma casi circular, una especie de pequeño universo cerrado sobre sí mismo, pero cuando lo miro por debajo aparece algo que me resulta todavía más fascinante: desde el centro nacen líneas que se extienden hacia el exterior, como caminos que parten de un mismo punto y se abren hasta alcanzar el borde.
Esas líneas existen realmente, son las láminas del hongo y cumplen una función biológica relacionada con la producción y dispersión de sus esporas, pero cuando yo las miro no puedo evitar ver otra cosa.
Veo mis cuadros.
Veo el círculo.
Veo las ramificaciones.
Veo un centro desde donde algo se expande y se conecta con todo lo demás.
Y debajo de aquello existe otra estructura que me parece incluso más fascinante, el micelio, esa red formada por filamentos microscópicos que constituye una parte fundamental del organismo del hongo.
No quiero darle a esto una explicación científica que no tiene, tampoco sé por qué los hongos aparecieron en mis sueños ni voy a decir que exista algún mensaje escondido detrás de eso, simplemente me llama profundamente la atención la coincidencia, porque llevo años pintando formas que se expanden, se ramifican, vuelven a encontrarse y terminan contenidas dentro de círculos.
Por eso, cuando observo la forma de un hongo, para mí es casi como observar una pequeña obra.
Y quizás por eso también me produce tanta curiosidad que precisamente algo con esa estructura haya aparecido ahora frente a mí, justo cuando estoy intentando comprender por qué el círculo ha estado presente durante tantos años en mi pintura.
No es algo que haya decidido hacer de un día para otro, llevo bastante tiempo sintiendo curiosidad por los estados de conciencia y por esa parte de nuestra mente a la que normalmente no tenemos acceso.
También quiero dejar algo claro desde el principio: no voy a estar sola, voy a estar acompañada por un psicólogo y por una persona que estará pendiente de mí durante toda la experiencia, intentando abordar esto con responsabilidad. Escribo sobre ello para contar una experiencia personal, no para convencer a nadie de consumir una sustancia ni para decir que sea una experiencia apropiada para todo el mundo.
¿Por qué quiero hacerlo entonces? Por curiosidad, porque creo profundamente que el día en que dejamos de ser curiosos comenzamos a envejecer, y no estoy hablando del cuerpo, hablo de esa parte nuestra que todavía mira algo y necesita saber qué existe detrás.
Yo he sido así toda mi vida, quizás demasiado, soy una persona extremadamente sensible y hay cosas que percibo con una intensidad que muchas veces me cuesta explicar. Cuando toco ciertas cosas siento algo parecido a una luz, no estoy diciendo que vea literalmente una luz ni que tenga alguna capacidad sobrenatural, simplemente hay objetos, personas, lugares, sonidos y momentos que me producen sensaciones muy fuertes antes incluso de que pueda pensar qué estoy sintiendo.
A veces esa sensibilidad ha sido agotadora, pero con los años entendí que probablemente también es una de las razones por las que pinto como pinto.
Cuando miro mis obras hay algo que me llama muchísimo la atención: todo está conectado.
Mis cuadros están llenos de elementos, ramas, pequeñas formas, caminos y detalles que van encontrándose unos con otros, no son composiciones simples, puedes mirar una obra desde lejos y ver una cosa, acercarte y descubrir otra, después otra y después otra, como si dentro de una imagen existieran pequeños mundos que continúan abriéndose.
Y en medio de todo eso aparece constantemente el círculo, el círculo está en mi obra desde antes de que yo intentara explicarlo y eso es lo que me parece fascinante.
Yo no me senté un día frente a una tela pensando que iba a utilizar el círculo porque representa la totalidad, la conciencia o el Universo, simplemente apareció y siguió apareciendo hasta que un día fui yo la que tuvo que detenerse frente a mis propios cuadros y preguntarse por qué, por qué necesito conectar todo, por qué mis formas parecen buscarse unas a otras y por qué vuelvo siempre al círculo.
Hoy creo que empiezo a comprender lo que significa para mí.
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Para mí, creo que el círculo es Dios.
No Dios entendido necesariamente como una figura separada de nosotros, observándonos desde algún lugar, sino Dios como totalidad, como aquello que contiene todo lo que existe y de lo cual nosotros también formamos parte, y si somos parte de esa totalidad, entonces creo que uno mismo también es Dios.
No en el sentido de sentirnos superiores o todopoderosos, sino exactamente al contrario, somos una parte diminuta de algo inmenso. Tú, yo, un árbol, un animal, el mar, una célula, una estrella, la materia que forma nuestro cuerpo y la materia que existe fuera de él pertenecen al mismo Universo.
Por eso quizás el círculo aparece una y otra vez en mi obra, porque no sé dónde comienza ni tampoco dónde termina, quizás nunca hubo una separación y quizás somos nosotros quienes necesitamos dividir las cosas para poder comprenderlas.
Tal vez estoy completamente equivocada y eso no me molesta, porque ahí está justamente lo que más me interesa: no lo sé, no necesito tener razón, necesito seguir preguntando.
Hay algo profundamente extraño en ser humano y actuar como si ya hubiéramos comprendido la realidad, cuando todavía existen preguntas enormes sobre el universo, sobre nuestros océanos y, especialmente, sobre nosotros mismos. Podemos mirar millones de kilómetros hacia afuera y al mismo tiempo seguir sin comprender completamente qué sucede dentro de nuestra propia conciencia.
Y esa pregunta me persigue como artista: ¿qué ocurre detrás de la mente consciente?, ¿de dónde salen determinadas imágenes?, ¿por qué soñamos cosas que jamás decidiríamos imaginar despiertos?, ¿por qué aparece una idea de repente?, ¿por qué un artista puede repetir durante años un símbolo antes de comprender qué significa para él?
Eso es lo que quiero explorar hoy.
No me interesa la psilocibina por la droga, me interesa por la mente, me interesa observar qué ocurre cuando cambia mi forma habitual de percibir, qué sucede con los símbolos que llevo años utilizando, con mis círculos, con las conexiones, con esa sensación extraña de que detrás de lo visible siempre existe algo más.
Por eso me interesa tanto el trabajo de Alex Grey, sus figuras humanas transparentes, las redes que atraviesan los cuerpos, los ojos, la geometría y esa manera de representar al individuo no como algo aislado, sino integrado dentro de estructuras mucho mayores, siempre me han provocado curiosidad.
No quiero pintar como Alex Grey, quiero entender por qué un artista puede sentir la necesidad de mirar más allá de la superficie visible de las cosas, eso es lo que me conecta con él, la necesidad de preguntar qué existe detrás.
Porque yo tampoco quiero que mi obra termine siendo solamente algo visual, no quiero que alguien mire uno de mis cuadros, diga “qué bonito” y siga caminando. Quiero que mi obra tenga voz, que haga que alguien se detenga, se acerque, descubra algo que no había visto desde lejos y sienta la necesidad de volver a mirar, que se pregunte qué está viendo y, quizás, sin darse cuenta, termine preguntándose algo sobre sí mismo.
Y mucho menos quiero hacer algo asquerosamente decorativo y plano, de esas obras que venden algunas galerías de Vitacura para terminar perfectamente combinadas con el sofá de alguna vieja cuica, una obra elegida porque “queda preciosa ahí” y no porque tenga algo que decir. A mí eso me mata. No quiero pintar para rellenar una pared bonita, quiero que una obra mía tenga algo adentro, que provoque, que incomode, que conecte o que incluso genere rechazo, pero que haga sentir algo. Lo único que no quiero es que pase inadvertida.
Por eso esta experiencia forma parte de una búsqueda artística mucho más grande que un hongo.
Quizás hoy no encuentre absolutamente nada de lo que estoy buscando, quizás la experiencia sea completamente diferente de lo que imagino y justamente por eso quiero escribir esto antes, porque mañana ya no voy a ser una observadora completamente neutral de mis propias expectativas.
Quiero dejar registrada a la mujer que está aquí hoy, antes de entrar, porque hay algo que no puedo sacarme de la cabeza desde que comencé a mirar mi obra de esta manera:
¿Y si llevo años pintando algo que todavía no soy capaz de comprender?
Esa pregunta me emociona muchísimo, pensar que quizás la creación puede adelantarse a la explicación, que una parte de nosotros puede expresarse antes de que aparezcan las palabras, que quizás mi mano ha repetido durante años formas que mi cabeza recién ahora comienza a interrogar.
No sé si hoy voy a encontrar alguna respuesta y tampoco quiero obligarme a encontrarla, quiero observar, sentir y mirar mi propia mente con la curiosidad con la que miro una tela vacía, después quiero volver a escribir.
Esta es solamente la primera parte, la que escribo antes de saber qué va a ocurrir, la segunda no puedo escribirla todavía porque, por primera vez en mucho tiempo, me interesa muchísimo no saber qué viene después.
Hoy estoy frente a una puerta que nunca he abierto, no sé qué hay detrás, pero quiero mirar.
Y cuando vuelva, les cuento…
Los ama Pri
Priscila Monsalve / Artista loca
IG:priscilamonsalvev
