Fur
Era um prazer ouvir a caneta rabiscando com certa agressividade o papel suave. Era só esse som que escutava em minha sala. Meu pequeno e sombrio refúgio era meu retiro. Eram nesses intervalos que encontrava a paz. Sem drama. Sem fingimento. Poderia ser eu mesmo quando estava sozinho. Ouvi uma batida na porta. Parei de escrever, fechei meu diário e coloquei-o na gaveta. Tranquei-a com a pequena chave. Sempre o fazia embora fosse o único a entrar em meu consultório.
Abri e ela nada disse. Apenas entrou. Colocou sua bolsa e seu casaco de pele no cabide. Sentou-se e começou a falar.
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Chovia e eram quase 19h da noite. Escutei-a atentamente. Quase adormeci de tão entediado que estava. Ela parecia nervosa. A cor do seu esmalte vermelho me fez pensar nos seus lábios. O batom que usava. Olhei para suas pernas. Ela fica cruzando e descruzando. A delicadeza de sua meia-calça me fascinava. E o seu sapato… O scarpin que combinava perfeitamente com seu look. Em poucos segundos, eu era quem pintava minhas unhas daquele esmalte. Eu que aplicava em meus lábios ressecados aquele batom. Eu calçava aquele scarpin. Por que essa bagunça, esse desperdício que fingia ter uma vida de sofrimento podia usufruir desses bens naturalmente e eu precisava me esconder, caso desejasse fazê-lo?
E para finalizar, o casaco! Coloquei o casaco e olhei para meu reflexo na frente do espelho. O homem que me olhava de volta era eu mesmo. Eu nunca tive a permissão de ser autêntico. Aquela era a imagem da minha melhor versão. E da minha verdadeira essência.
Ela foi-se. E fui deixado sozinho com meus pensamentos. O desânimo estava me matando aos poucos. Escutei a batida na porta e atendi. A paciente informou que se esquecera do casaco. Não havia percebido. Parte minha não queria entregá-lo, mas tive que fazê-lo. Ela o colocou e agradeceu a chuva ter parado pois não queria estragar a peça. Concordei.
