Mi superhéroe
Si me preguntaran qué persona ha sido la más importante en mi relación con la filosofía, las preguntas, la ansiedad y todas esas incógnitas de las que he venido hablando, no tendría que pensarlo demasiado.
Es mi mamá.
Y resulta curioso porque, si hay dos personas que pueden ver la vida de maneras completamente diferentes, probablemente seamos nosotros.
Mi mamá es médica.
Es una mujer práctica, objetiva y racional. Cuando aparece un problema, no suele quedarse demasiado tiempo preguntándose por qué llegó a su vida o buscando una manera romántica de interpretarlo. Su manera de pensar es mucho más sencilla: ¿puedo hacer algo para solucionarlo? Si la respuesta es sí, lo hace. Si no depende de ella, entiende que tendrá que seguir adelante.
Si tuviera que relacionar esa manera de pensar con alguna filosofía, probablemente sería con el estoicismo.
Y después estoy yo.
El que se hace mil preguntas. El que puede quedarse pensando por las noches sobre quién es, qué hace aquí, cuál es su propósito o qué debería hacer con su libertad. El que escribe poesía, romantiza muchas cosas y puede enamorarse profundamente de una pregunta incluso sin tener su respuesta.
Somos muy diferentes.
Pero ¿Cómo explico entonces que esa misma mujer, con una manera de pensar tan distinta a la mía, haya sido la persona que más ha intentado comprenderme?
Mi mamá pasa poco tiempo en casa por su trabajo. Eso nunca ha significado que esté ausente. Incluso en esos pequeños momentos antes de dormir, cuando tiene la oportunidad de acercarse, darme un beso de buenas noches y hablar conmigo, siempre ha habido espacio para un consejo.
Cuando necesité ayuda psicológica, estuvo ahí. Cuando necesité medicamentos, estuvo ahí. Cuando mi manera de pensar era diferente, nunca me trató como si estuviera mal por ello. Nunca me hizo sentir que mis preguntas eran absurdas ni que tenía que dejar de ser quien era.
Todo lo contrario.
Hay algo que me dijo una vez y que nunca he olvidado:
«Las personas locas como tú, porque sí, yo considero que tú puedes estar loco, pero eres un loco con motivo. Y esos locos son a veces los que necesita el mundo para cambiar las cosas».
Puede parecer simplemente una frase de una madre a su hijo. Para mí significó muchísimo más.
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Mi mamá no intentó quitarme esa forma diferente de pensar. No intentó convertirme en ella. Me enseñó que podía hacerme preguntas, escribir, pensar diferente y buscar mis propias respuestas, pero que también tenía que seguir adelante. Porque la vida no se detiene mientras yo intento comprenderla.
Y quizá esa sea una de las cosas más importantes que he aprendido de ella: no puedo quedarme enamorado profundamente de las incógnitas y de las preguntas, porque la vida sigue.
Pero hay una manera mucho más sencilla — y probablemente más mía — de explicar todo lo que mi mamá ha hecho por mí: una pizza.
Sí, una pizza.
Mi mamá nunca me dio todas las respuestas. Más bien, hizo algo parecido a darme todos los ingredientes necesarios para preparar una pizza a mi manera. Me dio la masa, el queso, la pasta de tomate, el pepperoni, el pollo y todo lo necesario, pero nunca me entregó la pizza hecha.
Fue como si me dijera: «Hijo, aquí tienes los ingredientes. Ahora haz tu pizza a tu gusto».
Y sí, puede parecer un ejemplo bastante extraño para hablar de filosofía, pero pensándolo bien, así entiendo la vida: si la vida te da problemas, haz pizza.
La pizza representa esas soluciones que yo mismo tengo que construir, pero para hacerla necesito ingredientes. Esos ingredientes son las herramientas que recibimos de las personas que nos aman, nos acompañan y están ahí cuando las necesitamos. En mi caso, muchos de esos ingredientes me los dio mi mamá.
Ella nunca me dijo exactamente qué debía pensar, qué respuesta debía encontrar o cómo tenía que vivir mi vida. Me enseñó que la vida no es fácil, que tiene problemas y que jamás será perfecta. Me dio consejos, apoyo y herramientas para enfrentarla, pero dejó algo muy importante en mis manos: hacer mi propia pizza.
Porque ella podía darme todos los ingredientes necesarios para que quedara rica, pero la pizza tenía que hacerla yo.
No voy a tener las respuestas para todo. Habrá problemas que podré solucionar y otros que estarán completamente fuera de mis manos. Habrá momentos en los que necesitaré ayuda y otros en los que tendré que utilizar todos esos ingredientes que me han dado para encontrar mi propia salida.
Y tengo claro que, si algún día consigo alcanzar todas esas metas que tantas veces imagino, si llego a convertirme en el reportero y periodista que quiero ser y tengo la oportunidad de contar quién estuvo detrás de aquel muchacho que se hacía tantas preguntas, voy a hablar de ella.
De mi mamá.
De mi superwoman.
De la mujer que, aunque ve el mundo de una manera completamente diferente a la mía, nunca me pidió que dejara de verlo a mi manera.
Y si algún día llego a convertirme en el periodista que quiero ser, tendré muy claro quién me dio muchos de los ingredientes.
Gracias, mamá. La pizza la preparo yo.
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Por respeto y transparencia con las normas de clase, y porque considero que como periodistas en formación debemos tener un compromiso con la veracidad, dejo constancia de que utilicé inteligencia artificial únicamente como herramienta de apoyo para corregir errores ortográficos y de puntuación, ya que aún cometo algunos errores en estos aspectos. Las ideas, reflexiones y el contenido del artículo son propios.
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