Cartas sueltas
Solo aprietas los puños y usas tus uñas como el arma más punzocortante, enterrándolas en tus palmas: un ardor denso que logra regresarte en ti. Un grito y luego otro. Las voces en la sala se han callado y la tuya se ha detonado al son de guerra.
Tu mirada ha cambiado; los presentes ya no tienen rostro ni relevancia, solo quieres que pague la bestia que le pegó al Ave. La adrenalina recorre tus antebrazos, hinchándolos de sangre y dotándolos de una fuerza idílica directa a atacar al atrevido que hirió a un ser tan chiquito.
El primer objeto vuela como una advertencia de vida. Les has brindado un par de minutos para escapar, para suplicar a Dios por sus pecados y pedir perdón por la violencia previa. El deseo de destruirlo todo emana a la par de un instinto de justicia por mano propia.
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Clavar las uñas en las mejillas hasta crear surcos con la carne roja y luego meter los dedos en los ojos del atrevido para dejar en el piso trazos con sangre que narren el recuento de las bofetadas, palabras hirientes y los planes que no pudieron ser.
La bestia ya no habla, ya no respira y nunca se disculpó. Solo sus fluidos avanzan hasta solicitar indulgencia mística en el subsuelo, donde yacerá.
Una foto ha caído en el piso, provocando un ruido seco. Volteas a ver tus palmas y éstas apenas guardan la marca de un par de pellizcos. El cuerpo se contuvo para evitar el caos anhelado y la parálisis empieza a romperse de a poco, conforme la mente regresa a la cabeza y las manchas de sangre en la loseta se disuelven en la nada.
Entonces, con la tormenta contenida por dentro, los ojos finalmente se empañan hasta soltar las lágrimas por el ave herida.
Historias TLP
