Amherst
Ungida de bronce y capricornio,
cabalgó sobre el lomo impetuoso de la abeja
hacia un horizonte moribundo.
-Debo hacer una pausa quizás,
para verter rocíos amargos
sobre el surco de mis días invernales:
después de todo ¿qué es la poesía
sino una sarta de exageraciones alucinadas?-
Pero me contengo, y miro tu daguerrotipo,
y trato de respirar: eres y serás la única,
no por tus tropos asincopados,
orfebrería aérea de sutiles abriles,
de un feudo maternal el espacio íntimo,
sino por tu vida toda, la que calza,
la que viste, la que se enloda al tallo de la violeta.
La que baja las escaleras por la tarde
y las sube por las mañanas
en angélico bucle incólume;
la que hornea farolas, la que fertiliza
torres vegetales y corona
de campanillas el éter de la afonía,
desde el umbral de la piedra consagrada.
La que mira con ojos de otra luz,
la que las sombras con nitidez palpa,
la que conoce todos los tonos del pálido,
que ha partido el pan con huéspedes
de otros mundos campesinos,
y al compás del remo, con Caronte platica
de pícaras humoradas.
Toma mis resquebrajadas manos,
ciudadana de un mundo no nuestro,
hazme mirarlas, ver las tuyas en ellas,
amiga mancomunada en el precipicio,
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como diciembre fue nuestro,
y los senderos extraviados del silencio
los descalzados pasos que improntaban
de perlas las penumbras forestales.
Echa tu acertijo desde el escondite,
el juguete abandonado que en tus manos
vuelve a ser juguete, nardo, crayola,
elegía, guión que aparta la ola
de la faz sedeña del agua brava:
fuego doloroso que entibia el alma,
bálsamo iracundo que arrulla.
Dime si estoy vivo, si lo que digo tiene vida,
si el tono se ajusta a la noche,
al mar, a los soles, a los sepulcros.
Háblame de la música que la tierra
te canta, que la inmortal esfera abriga,
en cada gota de olvido que el tiempo prodiga,
entrégame tu fecundo silencio, reina blanca.
Pequeña luz en su estuche de nácar
despreciada bajo las corrientes veladas,
la tribu de nómadas ingenuos de la que procedes,
se ha redimido al darte nido y leche.
Ave sublime y singular, un universo contigo perece:
al estrepito filo de la primera trompeta,
al cierre de los jardines de occidente,
ha llegado la hora del retorno.
Si alguna vez el ser humano tocó una cumbre
fue con el auxilio de tu mano,
y si miró y se nutrió de la luz,
fue con tus ojos de eterna niña salvaje,
que traspasó en angélico juego
las fronteras, y fisuró la valla
que divide la tierra del cielo.
