Pequeña versión del budismo
Qué lejos estoy hasta de mí mismo.
El budismo enseña compasión hacia los demás como rodeo, en realidad, nuestro objetivo es nosotros mismos.
El ser humano no tiene idea alguna de lo tanto que soporta: parece cuerdo pero está a punto del colapso mental. El hombre no puede convertirse en superhombre porque gasta toda su energía tratando de funcionar de la manera más ordinaria.
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No se trata de una época en particular, aunque es claro que hay momentos de agudeza extrema del hecho, apogeos y decadencias culturales e históricas. Las consecuencias de que el homínido que fuimos haya entrado a la historia, son carísimas y devastadoras. Desde luego, somos el pináculo de la fuerza destructora que en sí misma es la vida. Ni siquiera la consciencia de esta situación nos salva de la trivialidad de la que formamos parte.
El número de condiciones que nos asfixian son innumerables, existir es estar definido por el acoso de todos esos factores, una suerte de origen condicionado de lo maldito. Las circunstancias son insalvables: el que el núcleo de nuestro ser dé vistos de salvación, constituye la máxima posibilidad humana. Y máxima en el sentido de constituir el último estadio para la aceptación de lo fatal. A la consciencia le asquea sobremanera los finales felices, la confección de verdades útiles.
La iluminación es una predisposición natural. Se podría pensar que cuando se viene de noches en blanco, días de mal sueño, enfermedad y agobio por carencias emocionales o intelectuales, en suma, de acoso insidioso del mundo, es fácil adquirir la consciencia del vacío, pero, cuando se ve uno colmado, harto, repleto del hastío, también. Ambas son formas de la radicalidad del Samsara o el Nirvana. Toda circunstancia es banal, toda vida un pretexto para el destino. Nada puede cambiar la vacuidad absoluta que nos espera.
Habito este instante que se marchita; no puedo evitar sentir que mi voz es de ultratumba. Lo objetivo me secuestra, dejo atrás cualquier forma de subjetividad suplicante de salvación: no me interesa por humillante, por quejumbrosa, por poco viril. No me entrego a ninguna forma de ilusión porque me sobajaría como ser aceptante, asumiente, digno de una sangre con destino.
