Bacalhau obsceno
Clara & Valentim
Há obscenidades que acontecem à mesa.
Descobri isso diante de uma posta de bacalhau.
Ela estava praticamente nua.
Sem cremes, sem ovos, sem batata palha, sem molhos elaborados, sem qualquer tentativa de parecer mais interessante do que realmente era. Apenas uma posta alta, branca, inteira, repousando sobre batatas, cebolas e tomates, cercada por azeitonas pretas e dentes de alho.
Havia azeite, naturalmente.
Mas até ele precisou aprender a se conter.
Bacalhau tem dessas coisas. A gente ouve tantas vezes que não se deve economizar no azeite que corre o risco de transformar generosidade em exagero. Eu já havia cometido esse pecado antes. Ficou bom – azeite dificilmente estraga alguma coisa —, mas o peixe quase desapareceu dentro dele.
Desta vez, não.
Desta vez eu apenas reguei.
As cebolas soltaram seu líquido. Os tomates fizeram o mesmo. Os dentes de alho, deixados inteiros dentro da própria casca, viraram pequenos cremes. As batatas, cortadas grossas e pré-cozidas, ficaram macias sem perder a forma. Algumas folhas de louro fizeram o pouco que lhes cabia fazer.
E as azeitonas permaneceram gordas.
Isso é importante.
No meio de tudo, estavam as postas.
Nuíssimas.
Talvez tenha sido esse o acerto.
Eu tinha pimentão em casa. Esqueci de colocar. Quando percebi, pensei em cortar algumas tiras e enfiá-las entre as camadas.
Não coloquei.
Depois pensei em salsinha para finalizar.
Também não.
Orégano? Ervas? Um pouco de cor por cima?
Nada.
Há momentos em que cozinhar bem consiste simplesmente em saber a hora de parar.
Cobri a assadeira com papel-alumínio e coloquei no forno. Nem o preaqueci. Não havia solenidade alguma naquela cozinha. Eu estava fazendo almoço, não prestando concurso para chef.
Cerca de uma hora depois, puxei o papel.
E ali estava a obscenidade.
O bacalhau havia se aberto em grandes lascas brancas. As batatas estavam impregnadas pelo caldo. A cebola quase desaparecera. O tomate se misturara ao azeite. O alho podia ser apertado para fora da casca como creme.
E no fundo da assadeira havia surgido um molho que ninguém havia preparado.
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Talvez os melhores sejam assim.
Nascem quando cada ingrediente entrega um pouco de si e ninguém tenta controlar demais o resultado.
Comemos.
Uma posta. Outra. Mais meia.
No jantar, o último pedaço de bacalhau desapareceu.
Mas o molho ficou.
E então aconteceu a verdadeira indecência.
Peguei pão francês e mergulhei naquele fundo de assadeira.
Foi quando compreendi que o bacalhau, afinal, talvez nem fosse mais necessário.
No dia seguinte ainda restavam duas fatias de batata. Aqueci tudo novamente e voltei com o pão.
Nenhuma cerimônia.
Nenhuma culpa.
Há pratos que pedem técnica. Outros pedem precisão. Alguns exigem horas, utensílios especiais e uma lista de ingredientes que ocupa metade da bancada.
E há aqueles que apenas exigem que a gente compre uma coisa muito boa e tenha a delicadeza de não estragá-la tentando demonstrar talento.
Talvez isso sirva para mais coisas na vida.
Temos uma estranha tendência a acrescentar.
Mais tempero.
Mais explicação.
Mais ornamento.
Mais palavras.
Como se a simplicidade denunciasse falta de esforço.
Às vezes acontece justamente o contrário.
Às vezes é preciso alguma segurança para deixar a coisa nua.
Sem enfeitar o pavão.
O nosso bacalhau ficou assim.
Obsceno porque estava exposto.
Indecente porque não precisava de quase nada.
Despudorado porque sabia exatamente o quanto era bom.
E nós tivemos apenas o bom senso de não lhe dar roupas.
Clara & Valentim
